Guardei na gaveta aquela fotografia em que você estava de boné, 

parecia um garoto, me agarrando pela cintura. 

Guardei todas.

Aquela outra, nós dois, eu de novo enlaçada por você.

E uma de você sozinho, um flagrante, você não percebeu, bati a foto enquanto você lia o jornal, tão lindo, você era tão lindo, você ainda é o mesmo homem depois de ontem, o mesmo homem sem mim? 

Eu me olho no espelho e não me enxergo, não sou mais a mesma, perdi a identidade. 

Tirar suas fotos de vista me pareceu uma providência curativa, 

agora você não o verá mais, querida, vai esquecê-lo mais rápido, 

como somos inocentes. 

E eu lá quero esquecê-lo? 

Sua presença ainda está tão quente dentro desse apartamento, 

o colchão ainda está meio afundado do lado em que você dormia.

Martha Medeiros